HÁ SEMPRE UM SENHOR

Era daquelas mulheres capazes de usar os brincos de plástico que saem nos pacotes de batata frita. Blusas espampanantes com flores que apetece regar a ver se crescem ainda mais e folhos à James Brown, compradas na praça dos ciganos, à nota de mil, muitos anéis do Tide e do Ajax nos dedos gretados pela lixívia e pelo Sonasol verde.
E uma voz sempre duas oitavas acima. E uma expressividade de ópera bufa. Falava sempre alto, sempre depressa e sempre muito alegre, mesmo quando se queixava das suas dores excruciantes nas cruzes, do seu invisível bócio que lhe punha aquele nó na garganta, do filho “tossopendente” que tudo o que fazia era arranjar esquemas para sacar dinheiro para o pó, do marido inútil, reformado por motivos psiquiátricos e que nunca teve iniciativa para arranjar um gancho para ajudar a economia doméstica, do outro filho, com uma neurose obsessiva que o obrigava a permanecer na cama, a fumar, há mais de cinco anos, ou da netinha, de nove anos, que ora passava uns tempos lá em casa, a desestabilizar ainda mais a coisa, ora vinha a vaca da mãe e a levava sabia-se lá para onde e durante quanto tempo e ninguém se opunha, ninguém queria saber - nem o palerma do marido, nem o drogado do filho, nem o neurótico do pai da criança.
Estão a ver o panorama...
Certo dia, farta desta tragédia de folhetim, ela disse ao marido que tinha a mãe muito doente lá na terra e que ía visitá-la. Meteu-se num táxi, a caminho de Santa Apolónia, mas parou dois quilómetros mais adiante, na casa de um senhor viúvo, para quem trabalhava a dias, há algum tempo.
“Sr. doutor, eu estava tão farta daquela vida que chegou uma altura que me passou pela cabeça ir à rua e entregar-me ao primeiro homem que aparecesse!...”
“Disparate!” - terá dito o viúvo - “Para quê atirar-se ao primeiro homem que apareça na rua, se eu estou mesmo aqui à mão?”
E foi assim que ela, com 60 anos, e após ter aturado quase 40 anos a tragédia anteriormente descrita, se entregou ao senhor viúvo.
Mas o marido não se resignava. Veio ter comigo, triste, deprimido, emagrecido e contou-me a mesma história, embora com uma versão mais favorável para o seu lado. Tentei apoiá-lo, confortá-lo, um antidepressivo e deixe lá homem!...
Mas ele não deixou e começou a rondar a casa do viúvo e da sua nova companheira. Telefonava, ameaçava... “E aquela fraca figura chamava-me tudo, de curta e comprida!... E eu disse-lhe - agora já me podes chamar isso porque eu, para casa, não volto!”
E ele, então, tentou a via da violência e esperou o nóvel casal numa azinhaga, munido de um cacete. Saltou-lhes ao caminho e avançou, ameaçador. E foi ela - há testemunhas - que, com um encontrão, lhe tirou o cacete das mãos e lhe deu uma grande cacetada na cabeça.
“Teve de levar sete pontos!” - exclamou ela, com o mesmo tom de voz que se queixava das dores nas cruzes, do nó na garganta, do marido inútil, do filho drogado ou do outro neurótico.
O que é certo é que foi remédio santo. O marido nunca mais a chateou. Nem a ela, nem a mim...
E agora, o tal senhor viúvo, que a trata muito bem, não quer que ela ande a dias.
Deve preferir as noites que, mesmo com 60 anos, um viúvo tem as suas necessidades...

in "Cinquenta Histórias Pouco Clínicas mas Muito Cínicas", 1998
ilustração de Pedro Couto e Santos (www.macacos.com)